Source text in English — View comments about this source text » | Translation by Regina Freitag (#14809) |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | Einbruch des Sonntagmorgens An einem Sonntagmorgen bin ich aufgewacht, mein Schädel platzte fast, egal wie ich ihn hielt. Ein einsamer Frühschoppen weckte müde Lebensgeister und noch ein Nachschlag, wär' doch schade um das Bier. Dann machte ich mich im Kleiderschrank auf die Suche und fand schließlich mein blitzsauberstes Hemd mit wenig Flecken. Gesicht noch gewaschen und Haare gekämmt, so stellte ich mich schwankend dem Tag am anderen Ende der Treppe. Am Abend vorher, mit Zigaretten und meiner Gitarre war ich noch eins mit mir gewesen, und so lebendig. Doch jetzt an diesem Morgen, schon beim ersten tiefen Zug fiel mir die Dose auf, gekickt von unbeschwerten Kinderfüßen. Und dann, auf der anderen Seite der Straße, stieg mir Brathähnchensonntagsduft betörend in die Nase Und plötzlich, Herr im Himmel, war die Erinn’rung da. An das, was lange irgendwo und irgendwie verloren war. Sonntagmorgens durch die leeren Fassaden der Stadt, lieber Gott, wär‘ ich jetzt gern bekifft. So ein Sonntag hat irgendwas, Einsamkeit, die dir bis in die Knochen fährt. Und nichts ist dem Tode näher als der gleichgültige Grabgesang der arglos schlafenden Stadt beim Einbruch des Sonntagmorgens. Im Park sah ich einen Vater bei der Schaukel, ein kleines Mädchen, das vor Freude quietschend in die Lüfte flog. An der Kirche machte ich Halt und lauschte den Liedern, die sich ihren Weg nach draußen bahnten. Dann weiter die Straße hinunter. Glockenläuten in der Ferne, das sich in der Schlucht verfing und dort verstummte wie die Träume letzter Nacht, die der Tag verschlingt. |