A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Tématem doby se minimálně v rozvinutém světě stává naléhavá potřeba ticha, kterého se lidem nedostává. Hlučný dopravní provoz, neustálé zvonění telefonů, digitální hlášení v autobusech a vlacích, či nahlas puštěné televize dokonce i v prázdných prostorách, jsou neutuchajícím přívalem zvuků a rušivým elementem. Lidské pokolení samo sebe vyčerpává hlukem a touží po opaku – ať už v divoké přírodě, na širém moři nebo na místech, která jsou koncipovaná jako klidná útočiště pro soustředění. Jak Alain Corbin, profesor historie, píšící ze svého klidného přístavu na Sorbonně, tak i Erling Kagge, norský cestovatel, píšící na základě svých vzpomínek na pusté oblasti v Antarktidě, se snaží z hluku vymanit a najít ticho. A přesto Alain Corbin ve své knize „Dějiny ticha“ poukazuje na to, že už tu asi není takový hluk, jaký tu býval. V době před pneumatikami byly dlážděné ulice měst plné ohlušujícího rachotu okovaných kol a klapotu koňských podkov. Dříve než se lidé sami dobrovolně izolovali používáním mobilních telefonů, hlučely v autobusech a vlacích rozhovory. Prodavači novin nepostávali mlčky u stohů tiskovin, nabízeli je co nejhlasitěji stejně tak jako prodavači třešní, fialek a čerstvých makrel. Divadlem a operou se rozléhalo volání bravo, ale i pokřik nebo pískot. Dokonce i na venkově si sedláci prozpěvovali při těžké práci. Dnes už tomu tak není. To, co se změnilo, není ani tak míra hluku, na kterou si lidé stěžovali i v minulých stoletích, ale míra vyrušování a rozptylování, jakou je zamořován prostor, který by mohl patřit tichu. A vynořuje se ještě další paradox: když se rozhostí ticho – v hloubi borového lesa, pusté poušti anebo nenadále opuštěné místnosti – často se stává spíše skličujícím než vítaným společníkem. Vkrádají se obavy a sluch bezděčně vnímá, cokoli se ozve, jako únik před touto neznámou prázdnotou, ať už je to praskání ohně, hlasy ptáků nebo šumění listů. Lidé chtějí ticho, ale ne zas tolik. |